Sad Hour

 

a Hora mais triste
um relógio plantado na campa

a um Deus Morte a vénia perpétua

como cicatrizes por fechar 

que da cabeça se hão-de despegar

há o nervoso da passagem estreita

as emendas que o tempo já não permite

um chemisier de arcos agora livres

e o empurrar do vento para dentro

como marfim antigo

testemunha de um branco imaginado

a obviedade ou a lassidão 

tamanhas verdades que nos esmurram 

todos acodem para o minguar 

do pó à terra de novo semente e ovo

na ponta dos dedos um palito 

e o cabelo eriçado ao infinito

debruça-se o coveiro para alisar a terra

sete guerreiros rogam pela absolvição

sete buracos metricamente calculados

e a telefonista chama que é hora de sesta

e lá fica a campa aberta

e lá fica a campa aberta

arrasta-se com a ingratidão da vida

conhece bem estas avenidas

as armas que levam os júbilos dos obreiros

a leitura do céu descrito de agruras

as vozes da agonia do adeus não querido

enterram-se os outros em silêncio

pela brisa da tarde volta de cachimbo aceso

o sono que não se deu sem pesadelo

mas que há muito que não recorda

há coisas vivas e inanimadas

no terreno sagrado das almas

o silêncio que não é como a noite

na língua nova dos apagados

o silêncio que não é como a sorte

na maré viva da onda devastadora

o poeta visita o coveiro salivando

crê que nesta amizade o seu lamento

e o seu exasperado medo

possam sofrer a degradação da perda

poder perder de si esta pedra

como se fosse a própria pessoa de deus

um ser cornudo de cascos e língua afiada

animal apocalíptico libertino

de entranhas brutalmente abertas

Na porta de Ferro a língua pálida

deixada de capacho áspero

limpam-se os pés, lavam-se as mãos

como se cá fora ficasse o pecado de guarda

e a humanidade fosse uma só vela pura

de piedade e ternura

o poeta ri de sarcasmo

interrompe a missa para o arroto

dança bêbado pisando o corpo

abraça a cruz para lhe confessar

que quem o matou fui eu

segue abaixo e acima, toca o sino

rodopia infantil sem destino

passa pelo coveiro na urgência 

de que lhe ate mais o novelo

lhe aperte mais o pescoço 

e lhe arranque logo as unhas

o espaço vazio é o leito verde e azul

que lhe atirem flores de plástico

e lhe cobrem o nome para o novo aquário

o poeta tem flutuantes vértebras

escamas de condão réptil

e não aquece o leito da campa mais funda

ás vezes senta-se a seu lado

conversam longas horas mudas

o sangue cruza-se deambulado

é o coveiro embriagado e o poeta lúcido

com o terror do cerco da morte

pregado no mais fundo dos seus calvários

deixemos pois tranquilo o homem que parte

o cão zelando no distúrbio psicótico  animal

retorcido sobre o tronco abismal

o cão zelando sentinela dos aflitos

multidão de de passos cessados

na sombra do muro todos viram pro lado

lá dentro lá dentro vai-se deitado

versículo dos impuros, 33