tétrico só

um traço obliquo desajeitando o caminho

o encosto do pau ao homem

rebentando o estômago na beira de estrada

onde cantam os galos fora de horas

calvo de buracos nas solas 

aquele resto de sobras 

uma dor enferma de partida 

de se deambular apenas metade pela terra

a lua do alto pobre de palidez e cansaço

espreita por entre as vestes um animal invertebrado

segue lhe com os seus olhos de laranja ardente

o caminhar de fim de gente

gente que já se partiu 

o pano caído de fim de noite

e os aplausos surdos de uma vida de morte

anda uma lágrima sempre caída no canto

castanha nem sabe se pele ou terra

por aqui se rolavam berlindes e saias de folhos

e carros de bois com cornos 

sempre a molestia de se olhar para ontem

e o caminho sempre se tropeçando

segue o foco giratório do farol

não sabe se casa sua ou estrela de ninguém

as unhas ferrando o sapato aberto

porque se não lhes chega nem ao tecto

e o colchão de palha ou o púcaro na asa

e os anjos de alhos pendurados 

ecoam os cantos da igreja descarnada

crianças fantasmagóricas de beira de altar

a noite não é negra antes esverdeada de putrefacta

e na mesa de cabeceira o retrato de maria

estéril fria sorteada menina eterna

o tempo conta-se em linhas de vela ardida

onde é sempre noite de dia

dorme-se com a mão no peito para sentir o próprio batimento

não há pássaros nem rastejantes só arrependimentos

o pousar do espantalho perneta e desolhado

que bate contra as paredes de pedra

porque não há pássaros nem ninguém 

por dentro vive-se porque se foi parido

como tripas de alguidar temperando

que se podia desejar...o raiar..a ceia...a voz 

o consumo das chamas 

por aqui se pede tão pouco e tão grande é o arrependimento

de não ter dado corda aos pés e aos braços e aos olhos

anda para ali um gigante que não quer saber 

de brincas de criança com marionetas

e está um homem de trapos à espera

deitado na sua cama de mão sobre o peito

contando o tempo ardido

imagina-se quarto de quarto em caixa de cartão

o telhado levadiço de uma casa de enfermos

retalho cozido à linha de um poema que só sabe dizer silêncios

e brincas sem meninos...ou marionetas sem linhas

e tão pouco
se encontra a ponta