peixe morto

 
talvez

os tempos nos tenham baixado a proa
a mosca presa na teia ardilosa da metrópole

nem pássaros ou flores absolutos elos de dor

uma ideia de eclosão frágil do mundo

à roda do sereno retomar das aves 

o vocábulo prenho

escondido como bruxos apocalíticos

na beira de um poço seco e fundo

atira-se ao chão o que nos leva a reboque

a mulher terra um cocheiro desvairado

habitamos um pátio de galinhas

o ovo espreita no parapeito sem nascer de facto

acidentes que a goela socalca ao fundo

um sentimento de estar sempre atento

flores de beladona ao deus-dará

como se as manhãs já fossem tardes

e o envelhecer por três-vinténs fosse um disparate

no canto mais obscuro é lá que as gatas

têm os seus próprios filhos

braços telepáticos de amor incandescente 

o timbre dos elétricos volumes agudos

o coração dilatando de angústias de adeus

o fim da seiva abrindo as portas da grande selva

o felino solitário que se aventura pelos telhados

coisas banais que constroem o imaginário

a quem bebe sofregamente pela boca da verdade

e que verdade mais crua que o deglutir de um filho

para o proteger da enfermidade do vazio

se retirássemos o fundo e a mosca pudesse cair

um lugar de passagem lentíssima e imperecível

podermos vibrar conectados com as paredes do espaço

espécie de gaiolas de pássaro que não voa mas plana

pássaros ou peixes estáticos trementes e anulados 

é como se fossemos agora a própria gaiola

na aceitação de não haver mais pássaro ou peixe

haverá peixe no fundo do poço?

não é essa a paz que numa espécie de nó 

uma labora antiga e até agressiva

um céu de nimbos quase sufocante

o espelho do próprio espelho 

nos desconfia do quieto?

peixe quieto está morto

é que a miséria tem o seu próprio alimento

para os miseráveis do vento

e a dor tem a sua íntima presa

para os comiserados do tempo

tudo próprio do seu próprio lugar de fundo

que se mata mentalmente de boca a boca

                                     de hora a hora

                   de vocábulo em popa pelo mundo