uma casa assombrada

 

é...quando me sento na beira da cama 
arrumada no canto do quarto
quando olho para as paredes

que dia após dia se vão cobrindo de figuras projetivas

melancólicas e bolorentas...

por vezes as casas respiram 

mesmo quando muitos anos depois 

mantendo-se firmes na luta contra o peso atmosférico da morte

casas como castelos de beira de bosque ou pequenos quartos de beira de rio

mesmo depois de vandalizadas, mesmo depois de roubados os vitrais

lá em baixo, nos seus alicerces, a água incessante

mesmo depois, quando os ramos se entranham a dentro

e as raízes rebentam o soalho, o que cresce pelo mesmo caminho

conivente como teia de aranha e enredo

a cabeça uma casa de tetos de folhas delgadas de carência de inverno

por toda a parte borboletas e lagartas, lâminas concomitantes de tempo

a noite escorrega para fora, como se cortinas aveludadas baloiçando 

para fora, é que há todo um movimento espírita interno

como se nos tivessemos tornado mais leves depois de mortos

parte das árvores, faias, agora fungos de beira de lareira cinza

troncos direitos esculpidos pelo vento dos dias seguidos

e lá das águas furtadas, espreitar o mundo atrás da copa inquieta

pedaços de terra mergulhados na penumbra 

é todo um sol matinal que desperta de noite

irrompe como procissão de gnomo ou pequenas criaturas etéreas

é...quando penso na leveza que ignoro a razão 

que não pode outra explicação que não a solidão

ao lugar só da própria casa que fica desabitada

e um lugar desabitado...é...perigoso

assim me vejo encurralada num dos cantos assimétricos

deixou-se ficar um altar de pedra e tudo o que a cal comporta

deixaram-se  acordados pedaços de outros mundos

o contorno dos objetos outrora pendurados com intento

creio no ferimento dessas paredes, a lágrima húmida que se condensa

placas de estuque e portas arrancadas, talvez

fosse capaz de entrar

por meio de uma palavra ou num risco de fumo suculento

na expressão soturna de um estômago vazio 

o movimento lento de uma larva que se vai astutamente compondo

para acolher o bosque dentro de si

Agora...somos nós os intrusos

a sombra negra que penetra no interior que incomoda que aflige

quem por lá mora

é como quando partimos e alguém nos visita a campa

nos acorda a dor suprema da ausência

e nos devora com o horror do vazio

Agora...esse lugar é promíscuo onírico abismal

tão mais fácil o abandono da alma nesse conceito 

que outrora habitava sem jeito...sem grito de socorro

sem cálculo ou fome de vácuo

e rápido como um raio de disparo...poder acordar 

o crânio docilmente depositado num vão de escada

um pulso delicadamente diluído numa beira de fonte

cabelos que se enrolam na fibra da madeira

e a seiva que em força pertence assim...a uma nova nascente

seria uma casa igual a tanta gente...

                                ....gente outra se não fosse a nossa