O mausoléu dos notáveis

 

a paisagem construída brutal de decalque

onde tudo é aparente repetição de abismos

na obsessão de percorrer de dentro para fora

um labirinto de sombra e novos horizontes

a gravura que atravessa o olhar extravasa

sobrepõe e simula o valor naturalista 

desvela a influência de rasgos de toranja

de altos e baixos de pedaços de memória

uma mimetização cromática desses seios

esse corpo curva maquete de ocres expostos

de cores quentes e vibrantes de verão que se despede

no metálico azulado de um céu empedrado

as mãos cópula frias na sua escuridão ramificada

e um rasgão na tela no canto dos apertos

lá onde batem as linhas do fim do mundo

depois o caixilho qual figura vertebral da peça

a dor de se manter de pé a fantasia latente

lírica em cada suave pincelada de pequenas figuras

figuras humanas aladas de invenção

depois os olhos noturnos das sementes que brotam

vigilantes acutilantes de uma fome de mais tela

persegue-se o desfoque a mão que doma o pincel

o carater não rigoroso mas preciso de intento

numa espécie de abstração do momento

o rural do silêncio contrasta agora nas paredes 

a cidade galeria contentor de anímicas vigas

de apertos e dilatações uterinas 

a serenidade bucólica foge-nos pelas ogivas

como uma grande ventania abre-se de ruído e correria

sirenes e gritos, desespero de aflitos e distantes

que aos ouvidos de rompante nos atiram lá para fora

perpetua-se a labilidade, talvez nem dentro nem fora

algo que não pode sentir o seu fim na tensão 

entre a vida e a morte

tudo o que está descrito enuncia a eloquência 

de alguém que se possuiu de efemeridades e mutante

do dia para a noite da noite para o vazio

numa transfiguração de muitos tons de luz

e mais negro para narrativas de bicho acossado

figuras mausoléu do medo transvestido 

ontológico o sonho desperta no colo

no embalo que morre por deslize no sono

tecido comestível a pele desfaz-se nas horas

a tela mortalha mumificando a existência 

deglutidos e regurgitados somos acidente 

projetados por camadas de sobreposição

somos produto vascular do bombeamento

desse motor primordial mecânico coração

para nos depositarmos sem corpo na eterna obra do outro

um retrato de Thanatos

a roupa negra estendida na corda 

quem passa benze-se afastando a morte da sua porta

os sacos pesam na mão com talos de couves pendurados

a calçada irregular que nos faz desandar da linha reta

na janela um violoncelo quase que chora 

o carro que passa e atira borda fora qualquer coisa

o céu pesado prestes ao desabafo

noutra janela a vizinha reclusa do seu corpo gordo

há algo de estranhamente errado no cenário

todos velhos, muito velhos

no dia em que deixaram de nascer 

um mundo dominó de partidas

que importam as heranças e as posses ou os sonhos

mãe nenhuma na terra vela pelos filhos

porque a todos o fim está certo e acomodado no resto

as tarefas sucedem-se com o aprumo da rotina

os preparativos de enterro, o fato e os sapatos

ficam cartas e instruções para os que ainda se demoram

as águas dos riachos correm mais lentas, as luas de arrasto

nos dias do fim tudo tem um sabor diferente

a morte iminente tem tanto de angústia como de vibrante

é nessa espera de se saber certa....para-se para contemplar

o movimento ondulante da roupa na corda

como se fosse importante decifrar o discurso latente

talvez uma razão ou uma formula que nos dissesse 

porque é que cada peça tem o seu peso 

o seu tamanho, o seu tempo de uso e gasto 

porque agora só nos serve o luto

quando nasces, durante muito tempo

ninguém te explica o que é a morte

a morte é uma grande mãe que no céu está descrita

que vela por nós até à última hora

as crianças sonham e com esses sonhos estão vivas

mas deixaram de nascer e a morte viu mais fácil

a tarefa de nos colher...agora...amanhã...sabe-se lá

quando vamos todos morrer

o violoncelo desperta, mais intenso mais voraz

é possivelmente um anjo que nos toca do além

essa melancolia que nos invade de dentro

que fluindo da janela penetrante vai colorindo

de diferentes tons de negro

porque se impõem as rotinas e as horas 

quantas pausas de mais triste ou mais intensamente de forte

e essas notas vibram, se vibram nas nossas pernas e peitos

as notas que nos sopram ao ouvido 

que têm na sua infinita sabedoria que 

a roupa que outrora garrida e vibrante

que a roupa agora pesada e negra

estará pronta para ser apanhada quando estiver seca

roupa negra que combina com morte certa

muito concreta mente

estava debruçado no seu parapeito

olhos postos 

no céu que espelha uma constelação mental

a perceção do espaço para lugar de batimento

partem pensamentos numa terrível confusão

a cabeça sobre a almofada de ferro insana

limitantes as paredes do mundo interno

continentes de memórias de muitas horas 

tudo é tormento infundido de medo de fim

e estranhamente rico e aéreo esse estado 

com cabeça de corvo e pescoço helénico

domina a língua estrangeira do alucínio

posologia para atracar muito mais longe

que poderia salva-lo senão uma ponte além céu

dos seus dedos sentido de via régia

articulados para moldar em bruto

no princípio era ardente, violento

o gesto murro tosco criando fissuras

uma liberação prazerosa de se descompor

partindo de coisa nenhuma

fascinante esse momento de nascer busto

imbuído de vida traço a traço a figura objeto

a mesma constelação que dizem ser amar

a figura tem agora os seus próprios olhos

remoinhos oculares aquosos de infante

ávidos de ecos primitivos e vibrações cruas

imploram por pálpebras como longas persianas 

a figura tem fome de corpo, de lua, de boca

assim lhe molda então os dentes, presas afiadas

e uma língua bifurcada para que diga a verdade

mas um momento de afastamento lúcido se impõe

em pausa o escultor na obsessão da posse pondera

se lhe der braços sufoca, se lhe der pernas foge

se lhe der alma pensa, se lhe der coração chora

se chora...talvez morra de tristeza..

e se morre talvez se perca para sempre na névoa

talvez...fugindo nunca encontre o caminho de volta

ou sufocando-se nunca se consiga desprender 

sem ser livre nunca poderá ser gente

e amar apenas um busto...crê que nunca lhe chegará

assim afasta as mãos do projeto que inacabado

agora na distância de um pensamento mais claro

poderá ser nomeado de auto retrato

há sempre um auto retrato inacabado

há sempre um busto dentro de cada homem em bruto

um sonho de amor sem um modelo concreto

ou muito concretamente impossível de modelar

A dança macabra das palavras

 

serão os sonhos do reumático que de noite caem

essa jade no peito para madeixas de cinza

os pensamentos da cegueira ensurdecem

atraso o passo onírico para um compasso cru

na correria de outras horas, de noites de cio

para morder os lábios reagentes de laboratório

e fosco é gesticular quase todo o compasso do voo

que tranca a pele das asas para apenas planar

os olhos pirâmides feixes de luz cénica

qual um pombo sem anilha que perdeu a sílaba

para escrevinhar livre do céu da noite

quebranto de espelho na província do inverno

de onde se parte sem cinzas para meridionais 

sem urgência, o grito da terra, ladaínha desespero

lá em baixo cada vez mais pequeno

homem criança com armações de plástico 

bicho de seda em casulos granadas

águas furtadas ruínas de fel 

e o pássaro negro talvez corvo talvez melro

motorista de lacunas e paisagens de gangrena

curva a sua espinha, a sua carcaça de mecânicos

relógios de cuco, no umbigo da dor medonha

chora todos os corpos em pedaços de vidro

lágrima helicóptero sem extintor estertor

essa embalagem crepúsculo que se deixou 

calcificada pelo tempo na pérola da memória

fendas de uma planura de covas abertas

não são pessoas, antes estátuas no ecrã da desordem

o que ficou depois do cansaço dos ciclos sem vida

chorar-se-á a brutalidade da carne num outro tempo

urnas aromáticas, óleo de cedro, canela, lótus 

para honrar os mortos

depois, mil fumarolas de credos

para levantar desses vocábulos as ossadas

das paredes dos túmulos e dos vasos 

na destreza de chacais e dos vendavais

abutres e esfinges e sumptuosas procissões 

spiritus de véu negro, grinaldas em flor 

o bafo encantador de um além concubino 

fungando de riso, dançando de improviso

o pio estalido de ópios de êxtase, seguem 

num rodopio brilhando com rastos de cometas

folhos, flores, caveiras matraqueando réplicas

rumo à superfície, ascendendo revoltos

números aleatórios, obras vivas, loucas

aparições que vestem as nossas roupas

sombras por trás olhos biombos e braços

desconcertados embriagados de atração

espiam no desequilíbrio de vultos mudos

a vontade imensa de inverter e perverter 

aparições saltitantes assomando ao pensamento

a morarem paredes meias a estremunharem 

impregnando o dia de mais noite sem mais dia

incansáveis de insónia sem repouso

esgares da demência que só o esquecimento imposto

poderia deixar em aberto um morto exposto

e há um sopro de que tudo isto pode

do vai e volta e vai e volta sem quebra

que depois de ida a alma regurgita de mais vida

que deambulando frenética de movimentos sem juízo

se desfaz de mais escarlate e a boca de mais incêndio

que nos habitem os prédio devolutos do insano

que nos pratiquem de malabares e improvisos 

inventores de credos para deuses supérfluos

rebeldes de punhos bravo e migrados dos meridianos

das amarras pobres e terrenas da morte

que nos digam que não pode, porque

em nome dos poemas arrebatados dos nervos do sonho

ai pode pode