criatura psicosis

 

nos alicerces do declínio das brumas

a endógena panorâmica do edifício 

esse prado junto ao céu impressão universal

linhas retas de cimento com janelas de olhar

decompostos eruditos uns mortos outros vivos

e um estendal cordão umbilical de rasgo perverso

lemos na apreensão estética antes de tudo ser estrutura

antes do medo e do futuro no batismo do mundo

na arte do arrasto de figuras sem amarras

figuras que se atiram ao fosso porque sabem ter asas

para nascer tantas e quantas vezes na sedução gravitacional 

na aproximação vital ao chão 

nesse acolchoado de suspensão aérea ou resistência

a ideia ardente de chama que se devora e retorna

e no entretanto o embalo do xaile materno no corpo

uma ternura tão bela que quase leva ao choro

e sabemos que as lágrimas quando se soltam do rosto

ascendem para se juntar ao grosso atmosférico 

assim quando aterramos o rosto já seco e limpo

e tal como o mar

essa agonia fetal que o mar entrega na areia

de serenidade pós parto

depois morno manso para se entregar ao vazio 

no porto de agúrios soturnos 

num vai e vem de redes metálicas a peneira dos dias

os pés caminham calejando-se as asas recolhem definham

os cabos que mordem linhas isco de cativo

como um pássaro de alma sem casulo

a tristeza fecunda exposta radiografada

fecunda e refeita na fúria das castrações cíclicas

e um grito que do silêncio se faz vivo

de parar-se esse pêndulo perpétuo 

de orações que nos desfazem em lutos

são passos que deambulam espectrais

que percorrem os ângulos cantos desse campo santo

cativos da laboura sanguínea

epitáfio de ferro fundido em que nome nenhum

declara o indivíduo

o jejum da dor nos laços indissolúveis que a memória

drena da miséria 

um espírito que se vai erguendo de arcadas de besta

de ventilação medíocre 

de cicatrizes fendas de vago e vácuo

adiposo de abismo

se vai vergando e encolhendo de mais pequeno

se vai entregando lento à terra que depois se remove 

se mistura se molda para recebê-lo de volta

entrego-me à escultura

dessas novas criaturas...

 

Brisa marítima

incansável terra de utopias de fogo

amazónica metrópole onde vagueamos

sem rumo, uma patagónia de voos

sem embarque esquelético ou nervoso

distante de enfados e microclimas de luz

diz-se apelo do sul dos antárticos da carne

há o roncar do girar a que se segue 

uma alma em bruto

de um farol qualquer de vento pacífico 

ilhas avistadas do desconsolo, penhascos

a terra forca de tensões pneumónicas

e o animal embarcado fotográfico

as quatro linhas de um retrato calafetado

numa espécie de maldição fornalha 

tudo esmorece lento, regresso a entranhas

era uma singela embarcação para baleias

para milhas de estreitos sem alvorada

horas quietas águas petrificadas

colónias de corvos marinhos e tentáculos frios

vigias do horizonte delicado em choque

o pescoço retira-se da corda

a vela recolhe-se

combustível de nuvem pulvorizada

monumental o animal evade-se

a palma do leme desfaz-se

para tocar a superfície sem arpão 

agora bicho de estiramento extenuado

a dura caça dos céus encobertos

está a pele de arremesso dos golpes de retoque

a tarefa de aterrar no fantástico recorte

a carne desprendida dos ossos da ternura

que um dia se cansaram

o ministério do silêncio olho ciclone 

minimalista num plenário de urgências

de fins científicos e sonhos de finas cataratas

está a doca seca de choro

camuflada de gaivotas em coro

a cloaca planetária da alma indígena

onde se esperam batalhas a nu

as enseadas nucleares foram rebocadas

da mais densa profundidade ancestral

marulhando a gaivota socateira

olho branco cargueiro de fantasmas

para desovar um mundo novo de brumas

tem andar de pelicano película de laboratório 

mão de apanhador de coral

ruas submarinas para dar ao molhe 

e conseguir repousar na eternidade 

a carta salpicada de acidentes

desdobrada das enseadas dos olhos

a pique até ao fim

separamo-nos da baía dos tristes

na luta do estômago das redes

em pormenores de finisterra

para se afundar na demanda temporal

nas manobras da neblina cartográfica 

a pique até ao fim

O mausoléu dos notáveis

 

a paisagem construída brutal de decalque

onde tudo é aparente repetição de abismos

na obsessão de percorrer de dentro para fora

um labirinto de sombra e novos horizontes

a gravura que atravessa o olhar extravasa

sobrepõe e simula o valor naturalista 

desvela a influência de rasgos de toranja

de altos e baixos de pedaços de memória

uma mimetização cromática desses seios

esse corpo curva maquete de ocres expostos

de cores quentes e vibrantes de verão que se despede

no metálico azulado de um céu empedrado

as mãos cópula frias na sua escuridão ramificada

e um rasgão na tela no canto dos apertos

lá onde batem as linhas do fim do mundo

depois o caixilho qual figura vertebral da peça

a dor de se manter de pé a fantasia latente

lírica em cada suave pincelada de pequenas figuras

figuras humanas aladas de invenção

depois os olhos noturnos das sementes que brotam

vigilantes acutilantes de uma fome de mais tela

persegue-se o desfoque a mão que doma o pincel

o carater não rigoroso mas preciso de intento

numa espécie de abstração do momento

o rural do silêncio contrasta agora nas paredes 

a cidade galeria contentor de anímicas vigas

de apertos e dilatações uterinas 

a serenidade bucólica foge-nos pelas ogivas

como uma grande ventania abre-se de ruído e correria

sirenes e gritos, desespero de aflitos e distantes

que aos ouvidos de rompante nos atiram lá para fora

perpetua-se a labilidade, talvez nem dentro nem fora

algo que não pode sentir o seu fim na tensão 

entre a vida e a morte

tudo o que está descrito enuncia a eloquência 

de alguém que se possuiu de efemeridades e mutante

do dia para a noite da noite para o vazio

numa transfiguração de muitos tons de luz

e mais negro para narrativas de bicho acossado

figuras mausoléu do medo transvestido 

ontológico o sonho desperta no colo

no embalo que morre por deslize no sono

tecido comestível a pele desfaz-se nas horas

a tela mortalha mumificando a existência 

deglutidos e regurgitados somos acidente 

projetados por camadas de sobreposição

somos produto vascular do bombeamento

desse motor primordial mecânico coração

para nos depositarmos sem corpo na eterna obra do outro

um retrato de Thanatos

a roupa negra estendida na corda 

quem passa benze-se afastando a morte da sua porta

os sacos pesam na mão com talos de couves pendurados

a calçada irregular que nos faz desandar da linha reta

na janela um violoncelo quase que chora 

o carro que passa e atira borda fora qualquer coisa

o céu pesado prestes ao desabafo

noutra janela a vizinha reclusa do seu corpo gordo

há algo de estranhamente errado no cenário

todos velhos, muito velhos

no dia em que deixaram de nascer 

um mundo dominó de partidas

que importam as heranças e as posses ou os sonhos

mãe nenhuma na terra vela pelos filhos

porque a todos o fim está certo e acomodado no resto

as tarefas sucedem-se com o aprumo da rotina

os preparativos de enterro, o fato e os sapatos

ficam cartas e instruções para os que ainda se demoram

as águas dos riachos correm mais lentas, as luas de arrasto

nos dias do fim tudo tem um sabor diferente

a morte iminente tem tanto de angústia como de vibrante

é nessa espera de se saber certa....para-se para contemplar

o movimento ondulante da roupa na corda

como se fosse importante decifrar o discurso latente

talvez uma razão ou uma formula que nos dissesse 

porque é que cada peça tem o seu peso 

o seu tamanho, o seu tempo de uso e gasto 

porque agora só nos serve o luto

quando nasces, durante muito tempo

ninguém te explica o que é a morte

a morte é uma grande mãe que no céu está descrita

que vela por nós até à última hora

as crianças sonham e com esses sonhos estão vivas

mas deixaram de nascer e a morte viu mais fácil

a tarefa de nos colher...agora...amanhã...sabe-se lá

quando vamos todos morrer

o violoncelo desperta, mais intenso mais voraz

é possivelmente um anjo que nos toca do além

essa melancolia que nos invade de dentro

que fluindo da janela penetrante vai colorindo

de diferentes tons de negro

porque se impõem as rotinas e as horas 

quantas pausas de mais triste ou mais intensamente de forte

e essas notas vibram, se vibram nas nossas pernas e peitos

as notas que nos sopram ao ouvido 

que têm na sua infinita sabedoria que 

a roupa que outrora garrida e vibrante

que a roupa agora pesada e negra

estará pronta para ser apanhada quando estiver seca

roupa negra que combina com morte certa

muito concreta mente

estava debruçado no seu parapeito

olhos postos 

no céu que espelha uma constelação mental

a perceção do espaço para lugar de batimento

partem pensamentos numa terrível confusão

a cabeça sobre a almofada de ferro insana

limitantes as paredes do mundo interno

continentes de memórias de muitas horas 

tudo é tormento infundido de medo de fim

e estranhamente rico e aéreo esse estado 

com cabeça de corvo e pescoço helénico

domina a língua estrangeira do alucínio

posologia para atracar muito mais longe

que poderia salva-lo senão uma ponte além céu

dos seus dedos sentido de via régia

articulados para moldar em bruto

no princípio era ardente, violento

o gesto murro tosco criando fissuras

uma liberação prazerosa de se descompor

partindo de coisa nenhuma

fascinante esse momento de nascer busto

imbuído de vida traço a traço a figura objeto

a mesma constelação que dizem ser amar

a figura tem agora os seus próprios olhos

remoinhos oculares aquosos de infante

ávidos de ecos primitivos e vibrações cruas

imploram por pálpebras como longas persianas 

a figura tem fome de corpo, de lua, de boca

assim lhe molda então os dentes, presas afiadas

e uma língua bifurcada para que diga a verdade

mas um momento de afastamento lúcido se impõe

em pausa o escultor na obsessão da posse pondera

se lhe der braços sufoca, se lhe der pernas foge

se lhe der alma pensa, se lhe der coração chora

se chora...talvez morra de tristeza..

e se morre talvez se perca para sempre na névoa

talvez...fugindo nunca encontre o caminho de volta

ou sufocando-se nunca se consiga desprender 

sem ser livre nunca poderá ser gente

e amar apenas um busto...crê que nunca lhe chegará

assim afasta as mãos do projeto que inacabado

agora na distância de um pensamento mais claro

poderá ser nomeado de auto retrato

há sempre um auto retrato inacabado

há sempre um busto dentro de cada homem em bruto

um sonho de amor sem um modelo concreto

ou muito concretamente impossível de modelar

A dança macabra das palavras

 

serão os sonhos do reumático que de noite caem

essa jade no peito para madeixas de cinza

os pensamentos da cegueira ensurdecem

atraso o passo onírico para um compasso cru

na correria de outras horas, de noites de cio

para morder os lábios reagentes de laboratório

e fosco é gesticular quase todo o compasso do voo

que tranca a pele das asas para apenas planar

os olhos pirâmides feixes de luz cénica

qual um pombo sem anilha que perdeu a sílaba

para escrevinhar livre do céu da noite

quebranto de espelho na província do inverno

de onde se parte sem cinzas para meridionais 

sem urgência, o grito da terra, ladaínha desespero

lá em baixo cada vez mais pequeno

homem criança com armações de plástico 

bicho de seda em casulos granadas

águas furtadas ruínas de fel 

e o pássaro negro talvez corvo talvez melro

motorista de lacunas e paisagens de gangrena

curva a sua espinha, a sua carcaça de mecânicos

relógios de cuco, no umbigo da dor medonha

chora todos os corpos em pedaços de vidro

lágrima helicóptero sem extintor estertor

essa embalagem crepúsculo que se deixou 

calcificada pelo tempo na pérola da memória

fendas de uma planura de covas abertas

não são pessoas, antes estátuas no ecrã da desordem

o que ficou depois do cansaço dos ciclos sem vida

chorar-se-á a brutalidade da carne num outro tempo

urnas aromáticas, óleo de cedro, canela, lótus 

para honrar os mortos

depois, mil fumarolas de credos

para levantar desses vocábulos as ossadas

das paredes dos túmulos e dos vasos 

na destreza de chacais e dos vendavais

abutres e esfinges e sumptuosas procissões 

spiritus de véu negro, grinaldas em flor 

o bafo encantador de um além concubino 

fungando de riso, dançando de improviso

o pio estalido de ópios de êxtase, seguem 

num rodopio brilhando com rastos de cometas

folhos, flores, caveiras matraqueando réplicas

rumo à superfície, ascendendo revoltos

números aleatórios, obras vivas, loucas

aparições que vestem as nossas roupas

sombras por trás olhos biombos e braços

desconcertados embriagados de atração

espiam no desequilíbrio de vultos mudos

a vontade imensa de inverter e perverter 

aparições saltitantes assomando ao pensamento

a morarem paredes meias a estremunharem 

impregnando o dia de mais noite sem mais dia

incansáveis de insónia sem repouso

esgares da demência que só o esquecimento imposto

poderia deixar em aberto um morto exposto

e há um sopro de que tudo isto pode

do vai e volta e vai e volta sem quebra

que depois de ida a alma regurgita de mais vida

que deambulando frenética de movimentos sem juízo

se desfaz de mais escarlate e a boca de mais incêndio

que nos habitem os prédio devolutos do insano

que nos pratiquem de malabares e improvisos 

inventores de credos para deuses supérfluos

rebeldes de punhos bravo e migrados dos meridianos

das amarras pobres e terrenas da morte

que nos digam que não pode, porque

em nome dos poemas arrebatados dos nervos do sonho

ai pode pode

Cena 2

As pedras de gelo giravam no copo. O tempo lento de um pensamento que se entendia para lá da distração de pensamento nenhum. Que idade? Que nome de ninguém, sentado ao balcão mirava uma imagem perdida no espelho do velho bar do cais. A esta hora da tarde só as moscas de companhia e ainda o cheiro bafiento da noite atribulada. Dois dedos de líquido âmbar que no copo esperavam. Lá fora uma aragem ia bambaleando as asas de madeira, uma fronteira entre esse burburinho de pessoas que passam, carros e sirenes. Não se respira, o calor de Agosto gira na ventoinha do teto, um enjoo de hélice. Mete os dedos ao copo e procura agarrar a pedra esguia, nas têmporas um acordar ou simples anestesiar de uma dor mais fina que o próprio fio de cabelo queimado de um Verão que não finda. Uma estação agora demasiado longa para uma cidade que não sabe por onde respirar. Todos os canais que vão dar ao rio entupidos de viaturas poluentes e ratos. Ratos que atingem dimensões de gatos, gatos com cores berrantes de verde fluorescente e homens cada vez mais raquíticos. Da alma e do corpo consumidos. O rapaz de barba aparada limpa um copo, olhando para a porta pensando que sem fazer nada o tempo é ainda mais pesado. Contorna o bar e na cozinha pega nos sacos do lixo. Pelas traseiras leva-o ao contentor, que só de madrugada será aliviado. Uma velha prostituta compõe o cabelo. Então rapaz é hoje que vai um docinho? Ri-se sem dentes esgarrando um batom cor de sangue e suor. As rugas e as pregas na barriga já não lhe conferem um lugar lá dentro e há muito que aquela esquina é mais contrabando de pílulas que agitação de ancas. Os rapazes do cais sabem que é ali que a qualquer hora da noite a podem encontrar e a qualquer preço um pedaço de céu por ingestão ou inalação. Quem diria que o céu era afinal comestível? Quando era miúdo o céu era cor de rosa e vinha enroscado num longo pau de ásperas lascas. A mãe sempre anunciava o fim do algodão doce, que não chegasse ao pau pois ficava com a língua cravada de dores. Para a mãe tudo eram dores e dias por vir de mais dores. Assumia até as dores dos periquitos, que dizia ela davam-lhe maleitas do pulmão mas ai de quem lhes desse liberdade, dizia que se esquecia de o ouvir gritar no canto deles. Merda para os pássaros da velha, leva a pedra à boca e trincando com asco o gelo procura estilhaçar essas memórias que têm tanto de podre como a latrina ao fundo. Procura pela carteira no bolso do colete. Apalpa, não encontra. Nos bolsos das calças tão pouco. Olha para baixo do banco e ao longo do balcão, estaria na casa de banho? Teria ele estado ali ontem à noite. Não se consegue recordar. Na última semana tudo estava envolto numa neblina dúbia. Tinha ido à terra, o funeral, a chave da casa da velha mãe, a viagem de barco e agora ali. Traços apenas de um desfilar de acontecimentos que não mais lhe diziam agora. Estava ali, a bebida não descia e da cabeça não saía este azedume de mal estar sem saber que nome concreto lhe dar. 

E agora a carteira, mais essa. Um homem sem notas e sem cartões que pode fazer. Rapaz, preciso de ir a casa ver da carteira. Deixa aí o copo de lado. Certo, patrão. 

Quando atravessou as portadas de madeira a luz da tarde a pique cegaram-no. Talvez fosse ainda meio dia. Tempo de inferno de verão. Limpou a testa com o lenço e seguiu rua abaixo. No bolso tilintavam duas chaves, as de sua casa e as da casa da terra. Ao caminhar passou pela banca dos jornais. As letras gordas anunciavam a visita espacial dos vizinhos galácticos, tinham sido chamados de Nobes, sabe-se lá porquê. Ele pelo menos não sabia e tão pouco lhe interessava essas modernices, o mundo atual há muito que já não lhe causava espécie de pergunta. Podia descrever-se como um homem drenado de linfa ou genica. Havia o bar que só lhe dava despesas e agora a casa da terra...que faria com ela. Na travessa da sua casa, a vizinha pendurava a roupa, de tal dimensão a gorda que a corda chegava ao chão. Nem bom dia nem boa tarde, que há muito que não se falavam. Já nem sabe dizer como começou ou onde não parou, mas trinta anos de implicância ou de mal dizência, pensava que as pessoas que ainda moravam nestes bairros ou que moravam nestes bairros deste sempre haviam ficado cristalizadas no ócio do pensamento e talvez por isso se odiassem. Que as suas rotinas de lavar roupa ou atirar pela janela o lixo não haviam mudado nunca, antes piorado os seus hábitos de animais defecados de pensamento. Ele próprio, também ele uma pedra dessa calçada que ninguém concertara. Buracos, como os buracos dos degraus de madeira das escadas do prédio. Ou as falhas no seu teto. A chave à porta, o silêncio do interior. Um momento de inspirar e deixou-se cair no cadeirão da entrada. Fechou os olhos, não deu pelo cair da noite.