Menos 89,9 graus

 

fios que numa reminiscência de obra quieta 

fios de raio de poente e da própria violenta paz

a aranha que balança na memória dos dias

ao acaso da candura do círculo mágico

o virtuosismo da imanência nocturna

na sua própria violação do espaço 

de sombras o campo tribal imaginário 

oráculos de além teia 

na noite que cai das brumas eternas

alquímica de se ver além corpo a aranha

uma alma vaga de passageiro olhar atento

bate-lhe à porta, irrompendo o monólogo 

o homem que dorme ao lume 

que se estriba na vontade de arder

para o desígnio de entrar

a embriaguez do espaço primordial

o chão uterino de buracos dantescos

o poder oculto que no sulco da alma

lhe causa um arrepio grotesco 

bate três vezes gritante o movimento 

quatro cabeças, três pernas e uma unha gigante 

os outros bichos recolhem ao buraco

o buraco do Diabo quase imperceptível 

e o homem de acre lucidez busca de agasalho 

se queres entra que eu saio

uma criatura envolta de ligaduras

esguia a língua bifurcada na direção do lume 

para lhe tomar as labaredas e as vísceras 

senta-se na sua poltrona de mantas de tear

e põe-se a cismar...morreria de frio tísico 

elouqueceria de solidão, mudo

e cada pedaço de carne devolveria à terra 

o veneno da melancolia definhada

assim a aranha espiava atenta sem tecer ponto

os fios absorvidos na mais ténue petrificação 

a sala respirava tímida nas horas lentas 

e novamente três pancadas na porta

para o apuro da alma do velho homem

um lobo tremendo cândido 

olhos brancos, língua branca arfando 

chegas tarde Rahel

mas entra, faz-me companhia 

aproxima-te... 

repara que não estamos sós, além no canto

Deus crê que é invisível aos nossos olhos 

..repara na sua covardia..bastaria um sopro

um comprimento de língua.. frágil, patético 

este nem luta deu...entregou-se sem negociar

ao abismo..a noite está fraca, cada vez mais

velhos..mais carrascos de si mesmos

garatujas de vermes outrora homens

a cabana cheirava a resina, pinho e avarento

da janela quedas de neve e algumas estrelas

talvez uma cabana encalhada 

num qualquer ponto de antárctico 

Alba a noite

 

Talvez a noite oprima

com o seu ronco de trituradora 

e engrenagem delirante 

Talvez a noite nos caia em cima

cúpula de espartilho branco

e absolutamente quieta, a alma

se vista de gente

cristalina a lua ou porcelana da china

ceptro de encantamento e vagar

e o horizonte amainado no canal

formas fantásticas varridas do firmamento 

sonâmbulos, na beira das alturas

dos beirais tétricos pausando

como farrapos trémulos do mergulho

que partem nos céus para a alvorada 

Andorinhas de cenários desolados

E sentada no tecto do quarto 

suspensão de teias de tédio 

moldam-se linhas de voo além tecto 

Estreita a língua da terra

que enrola e desenrola pantanosos desígnios

semblante de criança 

retrato de choro natural

sede de nuvens rosadas e quentes

e colos áureos 

Começamos pelo embalo

cordeiros de cabeceira combalidos 

havia sinais negros na encosta

braços rígidos como se estivesse morta

e várias milhas de paredes 

templos de neve e sede

Mas o lugar das coisas quietas 

é no poema que sofre em silêncio 

Por isso habitamos em moínhos de vento

ou talvez um farol no espaço sideral

Talvez a noite se vista de coisa fantástica 

no labirinto das coisas que se sonham

no lugar do tecto que seja o ventre 

e a língua se desenrole de caminho

do poema desígnio que se olvidou do início 

porque todo o poema tem o seu suicídio 

Monumento negro

 

quando todos os poemas se acabam

uma fina teia de aranha que se come a si mesma

para cair no seu terrível fosso de astros

estão espectantes lugares vazios 

tochas que oscilam nas paredes antigas

relicário de ventos peregrinos 

e as mãos que lhe tocam que brincam

que desejam no espaço traços aracnídeos

qual maestro de melodias catatónicas

tem uma dor tão profunda quase terna

que mata a lua fora de órbita

e o rosto pálido lhe toma os contornos

minguando-se de contemplação

e plana como um micro passageiro

de uma criatura agora aérea 

piloto de coisa nenhuma oxalá paz

sente um ardor chama a dentro

contração de flor de poente exausto

um sonho em queda livre e entregue

músculo petrificado de veneno lúcido

para depressa ser devorado sem mais pressa

no aparelho vítreo digestivo da mente

e o poema não é mais poema

só palavras desapegadas da engrenagem

raízes que secam ao sol com cheiro de podre

de conteúdo regurgitado das avessas

vocábulos contraídos de muito velhos

com frios fetais de paragem ventral

e as árvores copulando entre si

as folhas enroladas porque livres de palavras

com as nervuras descoladas dos seus tecidos

húmidas num clima boreal camaleónicas

vasculares da loucura além terra

em gemidos de sufoco e violento sangue

o movimento espiral de aceleração sinistra

lhes corta a respiração estonteante 

nesse rodopio de massas difusas o caos

a velocidade de mais força e o aperto

um punho que se cerra as unhas que se cravam

os dedos entrando pela palma no rebentamento

da pele que mais não estica e não contém

os ossos soltam-se das suas articulações

a cartilagem desfaz-se em coisa líquida

transbordam-se também eles pedaços de corpo

no terror de serem atirados ao espaço muito sós

qual estrelas plantadas no céu em silêncio

sem constelação, sem nome, letras, números

estrelas de catálogo de oficina de beira de estrada

manchadas de óleos e pedaços de correntes 

com odor a urina e cigarros mal apagados

oficina de poetas acabados de nascer

de partos de máquinas por remendar

plantados na beira do fim de mundo

nos limiares pós apocalíticos sem profecia

poetas de niilismo de poesia nenhuma

ali entregues na poeira dos baloiços do abandono

de movimentos perpétuos e sem choro

de esmalte azul

 

como uma obra completa mais um conjuro

a forma do corpo homogéneo petrificado

o movimento constante já expelido do agir

para a consequência perpétua do alimento

do corpo sem voz ou da pele sem carne 

do pálido antes opulento embalo de vento

partida para uma qualquer ilha batida de sol

onde cada árvore se aninha no céu inexorável

as aves trazem mensagens nas suas asas 

paira sobre a ilusão uma realidade semi dura

mental e emotiva pulsante de pinceladas

cremos que cada significado tem o seu lugar

sobre os promontórios da alma

a seiva da memória ceifando drástica 

um quadro onde tudo se vai desmoronando

na sua roda trincada embalsamando o animal

ainda vivo, derrotado de insondável imaginário

tinha-me habituado ao estado onírico e hoje

talvez a noite caia com prudência e ensaio

para se celebrar apenas as horas na beira da falésia

imagens sem contradição

o grito das gaivotas desaustinadas 

numa praia apenas entregue ao eco

caminhos brancos para estrelar o ventre

da profundidade que rebenta na areia

essa candura dilacerante de véus

que nos traz os mortos à luz da sombra

espelhos de frente para espelhos vestidos 

de algodão e pó de arroz e manchas escarlate

rodopia o vestido outrora branco e intacto

fiapos de esmalte rabiscando nas margens

palavras que não se ousaram escutar

e de todos os búzios e buracos negros

o silêncio aterrador do teu silêncio

capaz de tornar definitivo o momento

esse pêndulo que se estagnou

não mais pêndulo antes estaca 

e nada mais mensurável ou destacável

que o tempo nada mais tem sabor que mártir

a paisagem desdobra-se para nos ignorar

estendem-se passadeiras de corcéis berrantes

cartas atiradas como baralho desaustinado

ou folhas arrancadas da imobilidade da lombada

figuras vivas aladas afluindo e regurgitando 

peixes rasgam o manto gelado em piruetas 

e acrobacias danças de perigosas espirais

vêm aterrar a meus pés encardidos 

de praia de inverno de lugar de interior

saltam suplicando tontos de asfixia

posso com as mãos levanta-los sentir-lhes a pele

esguia viscosa posso aguardar e olha-los nos olhos

para esse último esgar que dá lugar a olhos vazios

para depois com estes pés nus calca-los na areia

e enterrar a morte como se fosse uma coisa feia

e sacudir-me como um grão de poeira 

desatar a correr como habitante aérea 

cada passo mais largo cada movimento mais lacto

posso explodir-me para desaparecer na ordem

e deixar que fotografem a extensão de cada célula

agora cingida pela rebentação de uma e outra onda

e todas as ondulações que o mar continuará a trazer

sem nós

um pássaro em fogo

 

desfilam rostos numa linha de sol poente

os pés mitigados da arquitetura de pliés

profundos, fluídos...para a verticalidade

edifícios plásticos como carne para ossos

colonos orgânicos da metáfora da natureza

mais crítica e severa assim concha em espiral

o processo de casa abrigo corpo interior de luz

aço, betão, terracota impondo muros e tectos

e um aeroplano rasgando copas em órbitas

fazendo frente ao vento contrário da mente

aterrando no umbigo fustigado do mundo

a bordo de um simples e tímido insecto

não asas de cera nem papel de lustro

a longa caminhada da fantasia lunática

gloriosa loucura da máquina voadora

de uma ponta à outra da terra

implantar-se de mais cruel e vil espaço bélico

as cinzas transferidas para um outro tempo

lugar de pulsão e aberração objeto de sangue

fórmula de matéria que se desprende da alma

na abstração sediciosa das coisas raras e belas

no encontro grosseiro dos nossos cadáveres

exploradores polares 

assim também os cavalos morrem de frio

e as palavras olham de frente para a morte

exaustas de provisão e posteridade

sucumbem à distancia do alimento e da cria

verdadeiramente sós no seu diário

conduzem os cães trenós oníricos 

na caça à baleia a expedição do abismo

e a condução veloz de mais fundo

às almas livres os passos antes elevam

se entregam as rédeas na tutela de nadas

para levitar um submarino 

um pássaro em fogo

a insustentável brisa de uma força centrípeta

nas intermitências de cada respiração

no bombeamento de cada vibração

a obra perfilha-se, ama-se, odeia-se, rejeita-se

vomita-se de mais obra

o trágico alimenta-se de mais trágico

o peso de mais peso

a dor de mais dor

e o fim de mais começo

e é por isso que quando adormeço

no medonho odor deixado de cadáver

nas planícies devastadas da angústia 

desapareço como facto consumado

por isso...

não durmo...sonho

criatura psicosis

 

nos alicerces do declínio das brumas

a endógena panorâmica do edifício 

esse prado junto ao céu impressão universal

linhas retas de cimento com janelas de olhar

decompostos eruditos uns mortos outros vivos

e um estendal cordão umbilical de rasgo perverso

lemos na apreensão estética antes de tudo ser estrutura

antes do medo e do futuro no batismo do mundo

na arte do arrasto de figuras sem amarras

figuras que se atiram ao fosso porque sabem ter asas

para nascer tantas e quantas vezes na sedução gravitacional 

na aproximação vital ao chão 

nesse acolchoado de suspensão aérea ou resistência

a ideia ardente de chama que se devora e retorna

e no entretanto o embalo do xaile materno no corpo

uma ternura tão bela que quase leva ao choro

e sabemos que as lágrimas quando se soltam do rosto

ascendem para se juntar ao grosso atmosférico 

assim quando aterramos o rosto já seco e limpo

e tal como o mar

essa agonia fetal que o mar entrega na areia

de serenidade pós parto

depois morno manso para se entregar ao vazio 

no porto de agúrios soturnos 

num vai e vem de redes metálicas a peneira dos dias

os pés caminham calejando-se as asas recolhem definham

os cabos que mordem linhas isco de cativo

como um pássaro de alma sem casulo

a tristeza fecunda exposta radiografada

fecunda e refeita na fúria das castrações cíclicas

e um grito que do silêncio se faz vivo

de parar-se esse pêndulo perpétuo 

de orações que nos desfazem em lutos

são passos que deambulam espectrais

que percorrem os ângulos cantos desse campo santo

cativos da laboura sanguínea

epitáfio de ferro fundido em que nome nenhum

declara o indivíduo

o jejum da dor nos laços indissolúveis que a memória

drena da miséria 

um espírito que se vai erguendo de arcadas de besta

de ventilação medíocre 

de cicatrizes fendas de vago e vácuo

adiposo de abismo

se vai vergando e encolhendo de mais pequeno

se vai entregando lento à terra que depois se remove 

se mistura se molda para recebê-lo de volta

entrego-me à escultura

dessas novas criaturas...

 

Brisa marítima

incansável terra de utopias de fogo

amazónica metrópole onde vagueamos

sem rumo, uma patagónia de voos

sem embarque esquelético ou nervoso

distante de enfados e microclimas de luz

diz-se apelo do sul dos antárticos da carne

há o roncar do girar a que se segue 

uma alma em bruto

de um farol qualquer de vento pacífico 

ilhas avistadas do desconsolo, penhascos

a terra forca de tensões pneumónicas

e o animal embarcado fotográfico

as quatro linhas de um retrato calafetado

numa espécie de maldição fornalha 

tudo esmorece lento, regresso a entranhas

era uma singela embarcação para baleias

para milhas de estreitos sem alvorada

horas quietas águas petrificadas

colónias de corvos marinhos e tentáculos frios

vigias do horizonte delicado em choque

o pescoço retira-se da corda

a vela recolhe-se

combustível de nuvem pulvorizada

monumental o animal evade-se

a palma do leme desfaz-se

para tocar a superfície sem arpão 

agora bicho de estiramento extenuado

a dura caça dos céus encobertos

está a pele de arremesso dos golpes de retoque

a tarefa de aterrar no fantástico recorte

a carne desprendida dos ossos da ternura

que um dia se cansaram

o ministério do silêncio olho ciclone 

minimalista num plenário de urgências

de fins científicos e sonhos de finas cataratas

está a doca seca de choro

camuflada de gaivotas em coro

a cloaca planetária da alma indígena

onde se esperam batalhas a nu

as enseadas nucleares foram rebocadas

da mais densa profundidade ancestral

marulhando a gaivota socateira

olho branco cargueiro de fantasmas

para desovar um mundo novo de brumas

tem andar de pelicano película de laboratório 

mão de apanhador de coral

ruas submarinas para dar ao molhe 

e conseguir repousar na eternidade 

a carta salpicada de acidentes

desdobrada das enseadas dos olhos

a pique até ao fim

separamo-nos da baía dos tristes

na luta do estômago das redes

em pormenores de finisterra

para se afundar na demanda temporal

nas manobras da neblina cartográfica 

a pique até ao fim