Esta cidade qué tu

deixo um pedaço em quem levo
essa amante intermitente cidade de gente
eterna que nas tabernas se esganiça
do ponto de vista de quem lá fica
o pregão da pior das vidas
ou porque se descalçada despida de vultos
na mais sombria das madrugadas de velhos
e um género de escritor a cada dois mil anos
adormecendo no panteão dos veteranos.
tresloucada peremptória de pormenor
da grosseria a pronúncia do antigo fado
onde ainda se encontram tímidos
gaiatos apaixonados e corações descalços.
versos que se descolam em aviões de papel
mapeando jardins pátios varandins terraços
candeeiros  jornais cigarros e travesseiros
assarapantada de santos padroeiros
e cinquenta idiomas arruaceiros
o caloteiro promete: um sofá à beira Tejo!
e um vestido de veludo para as noites de Inverno

não se julgue no direito de a sentir como minha
quando do topo da colina se chora a saudade
um jaguar deambulando nos campos de romaria
de querer ser travessia e melancolia
de nem saber mais o que querer
porque sou eu que sou dela a poesia...
um pedaço de paisagem, de cromatografia olhar
que se reflecte em lágrimas de um choro seco
que se bebe do mais tristes dos passeios sós.

Cidade que depois de vista e despida
és enfim pequena
e te nasces a cada chegada batina

eu a mim, já me conheci como tua
não tenho nem quero outra beira de lua
outra ponta de vento outra nota de fado
sou mercado e mercadoria, colapso
tudo à beira de uma adiada retina rotina

e só posso dizer que me lamento
se tudo o que digo não se justiça ao pensamento