uma fresta

um cacho de cinco bagos
-sois placas de bronze
de esguelha um pedaço de telha
terras lavradas na fronteira

cepos de gente parola
de avental à porta
falando do tempo
e do travesseiro de penas

-o meu filho tem sardas
abstraídas de uma pilha
de lenha cutânea
de cartas de guerra

são cebolos grisalhos
nascidos já velhos
esperando que calhe
abrir-se uma fresta

reminiscências
desarticuladas
balas de chumbo perdidas
e eles que ficam defuntos
nesses campos em ferida